To år siden , Daniel Shin sa opp jobben og startet et selskap.
Handlingen var, på nesten alle måter, en prisverdig, og kom som den gjorde midt i den verste lavkonjunkturen på flere tiår, og gitt at Shin hadde hatt det slags liv i øvre middelklasse som en gang smakte, kan være vanskelig å gi opp. Født i Sør-Korea, flyttet Shin til forstaden Washington, D.C., sammen med foreldrene sine da han var 9. Han gikk på en magnet-videregående skole og kom inn i University of Pennsylvania's Wharton School, hvor han studerte økonomi og markedsføring. I 2008 ble han komfortabelt forankret i New Jersey-kontorene til McKinsey & Company, hvor nedskjæringer i lavkonjunkturen betydde at alle utgiftsbetalte karibiske bacchanaler hadde gitt vei til relativt asketiske (men fortsatt alle utgifter betalt) skiturer. Han hadde en leilighet på Manhattan. Han var komfortabel. Foreldrene hans var stolte.
Og likevel føltes ikke dette livet, i all sin kjedelige prakt, som sitt eget. Shin var en gründer i sitt hjerte, etter å ha startet to selskaper mens han fortsatt var på college. Den første, et nettsted for studenter på jakt etter bolig, mislyktes stort. Det andre, et internettannonseringsfirma kalt Invite Media, som han grunnla sammen med flere klassekamerater i løpet av senioråret, var mer lovende. Det vant en forretningsplankonkurranse tidlig i 2007 og samlet inn 1 million dollar i risikokapital neste år.
Shins kompiser ville til slutt selge Invite Media til Google for 81 millioner dollar, men Shin hadde forlatt selskapet lenge før det skjedde. Foreldrene hans, som hadde kommet helt fra Korea nøyaktig slik at sønnen deres kunne vokse opp til å jobbe på et sted som McKinsey, var ikke i ferd med å se Daniel kaste muligheten for en pengetapende oppstart ingen noen gang hadde hørt om . 'Det var den eneste grunnen til at jeg var på McKinsey,' sier Shin. 'Det føltes ikke som en karriere for meg. Jeg hadde alltid ønsket å starte en bedrift. '
Ved slutten av 2009 var Shin gjennom med rådgivning, men han hadde ikke tarmene til å slå ut på egenhånd ennå. Han søkte om og ble tilbudt en jobb i New York City-kontoret til Apax Partners, et europeisk private equity-selskap. Han aksepterte tilbudet under forutsetning av at han kunne forsinke startdatoen til august etter, slik at han kunne fullføre den to-årige perioden han hadde lovet McKinsey. Det var løgn; han gikk ut på McKinsey i november. 'Det var min sjanse til å få noe fra bakken uten at foreldrene mine sa til meg at jeg ikke kunne gjøre det,' sier Shin. 'Jeg hadde omtrent seks måneder.'
Shin begynte å jobbe. Han og to kollegaer samlet seg i et hus med tavler, bærbare datamaskiner og en endeløs forsyning av McDonalds for en serie med brainstorming hele dagen. Målet deres: å komme opp med en virksomhet som ville vokse raskt og ikke krever startkapital. De startet med 20 ideer, og i løpet av to måneder, pusset dem ned til en: et kupongfirma i Groupon-stil som tilbyr tilbud på restauranter, arrangementer og varer. Shin likte forretningsmodellen fordi den hadde en innebygd finansieringsstrategi: Kontanter kom inn flere måneder før selskapet måtte betale det ut, og ga ham en forsyning av gratis gjeld. Han valgte et navn - Ticket Monster - samlet flere tusen e-postadresser, og lanserte nettstedet i mai.
En måned senere ringte Apax Shin for å oppheve tilbudet om ansettelse. Firmaet hadde gjort en bakgrunnssjekk og oppdaget at Daniel Shin ikke var McKinsey-tilknyttet andre år, men administrerende direktør i et raskt voksende selskap som tjente 1 million dollar i måneden i inntekter. Mot slutten av sommeren hadde Ticket Monster doblet seg og vokst til 60 ansatte. Mot slutten av året hadde selskapet doblet seg i størrelse igjen.
Da jeg møtte Shin i august i fjor, bare 20 måneder etter at han la opp McKinsey, hadde han 700 ansatte og omtrent 25 millioner dollar i måneden i inntekter. 'Vi har alltid vært redd for at vi ikke skulle vokse raskt nok,' sa Shin, en 26 år gammel baby-ansikt med en blomstrende stemme og en hulking ramme. For et år siden var han en av bare to selgere i selskapet; i dag sitter han på et splitter nytt hjørnekontor som opptrer som administrerende direktør. 'Vi trodde ikke på å bruke penger de første dagene,' sa Shin. 'Vi hadde hele denne macho-ideen om å starte opp.' En uke etter at han sa dette, solgte Shin selskapet sitt til det sosiale handelsnettstedet LivingSocial for en pris som ble rapportert å være $ 380 millioner.
En innvandrer starter en virksomhet, skaper hundrevis av jobber og blir velstående utover sine villeste drømmer - alt i løpet av noen måneder. Det er den slags bare-i-Amerika-historien som får oss til å riste på hodet i undring, til og med stolthet. I en tid med 9 prosent arbeidsledighet er det også den slags historien vi amerikanere sårt trenger å høre mer om.
Men Daniel Shin er ikke den slags innvandrer. Han gikk i motsatt retning. Ticket Monster er basert i Seoul, Sør-Korea. Shin ankom dit i januar 2010 med en vag plan om å starte et selskap; idédugnadene som produserte Ticket Monster fant sted i bestemorens hus i Seoul. Nå er han det nærmeste som er en koreansk Mark Zuckerberg, til tross for at han ved sin ankomst knapt snakket koreansk.
I desember i fjor ble Shin innkalt til Sør-Koreas versjon av Det hvite hus - Det blå huset - for et møte med landets president, en tidligere Hyundai-leder ved navn Lee Myung-bak. Til stede var administrerende direktører for mange av landets største selskaper - LG, Samsung, SK og et halvt dusin andre. 'Det var konglomeratene og meg,' sier Shin. 'De sa:' Vi har X milliarder i inntekt, og vi er i X antall land. ' Jeg er som: 'Vi eksisterte ikke for noen måneder siden.' 'Shin ler - en sau, nervøs latter - mens han forteller meg denne historien og rister på hodet. Det har vært et sprøtt og halvannet år. 'Jeg tror det var første gang presidenten lærte et gründernavn,' sier han. Noen uker senere holdt president Lee en radioadresse der han sang Shins ros og oppfordret ungdommen i Sør-Korea til å følge hans eksempel. (På koreansk kommer familienavn før gitt navn. I resten av denne historien har jeg brukt den vestlige konvensjonen, som de fleste koreanske forretningsfolk også gjør.)
På slutten av i fjor sommer reiste jeg til Seoul, en ultramoderne by på 25 millioner, fordi jeg ønsket å vite hvordan et tjueto barn med begrensede penger og begrensede språkferdigheter kunne bli dette landets store økonomiske håp. Jeg ønsket å vite hva i verden skjedde i Seoul - og også hva som skjedde i hodet til Daniel Shin fra Wharton og McKinsey og McLean, Virginia. Hvorfor skulle en fyr som like gjerne kunne ha skrevet sin egen billett i USA, bestemme seg for å gjøre det på den andre siden av verden?
Det første jeg lærte var at Shin ikke var alene - han var ikke engang den eneste unge, ambisiøse amerikaneren i kupongbransjen. Hans hovedkonkurrent, Coupang, ble grunnlagt av en 33 år gammel koreansk amerikansk serieentreprenør ved navn Bom Kim, som i fjor droppet fra Harvard Business School og flyttet til Seoul for å starte sitt selskap. Etter litt mer enn et års virksomhet har Coupang 650 ansatte og 30 millioner dollar fra amerikanske investorer. Kim håper å ta selskapet offentlig på Nasdaq innen 2013. 'Det er en mulighet her,' sier Kim. 'Jeg vil at dette skal være et selskap som PayPal eller eBay.'
Kim var en av mer enn et dusin amerikanske gründere jeg møtte i Seoul. De var grunnleggerne av medieoppstart, oppstart av videospill, oppstart av finansielle tjenester, oppstart av produksjon, oppstartsbedrifter og til og med en oppstart dedikert til å produsere flere oppstart. - Det er en stor trend her, sier Henry Chung, administrerende direktør i DFJ Athena, et risikokapitalfirma med kontorer i Seoul og Silicon Valley. 'Det er et økende antall studenter som studerer utenlands og kommer tilbake.'
Landet de returnerer til er et helt annet sted enn det de (eller foreldrene deres) reiste for mange år siden. I 1961 var den sørlige halvdelen av den koreanske halvøya - formelt kjent som Republikken Korea - et av de fattigste stedene på jorden. Sør-Korea har ingen mineralressurser å snakke om, og det ligger på 117. plass i verden når det gjelder dyrkbar jord per innbygger, bak Saudi-Arabia og Somalia. For femti år siden levde den gjennomsnittlige sørkoreaneren omtrent like godt som den gjennomsnittlige Bangladesh. I dag lever sørkoreanere omtrent like godt som europeere. Landet kan skryte av verdens 12. største økonomi med kjøpekraft, en arbeidsledighet på bare 3,2 prosent, og en av verdens laveste offentlige gjeldsnivåer. Sør-Koreas BNP-vekst per innbygger det siste halve århundret - 23.000 prosent - slår den i Kina, India og alle andre land i verden. 'Mange koreanere sier fortsatt at markedet er for lite,' sier Shin. 'Men det er det ikke. Den er enorm.'
Sør-Korea er mindre areal enn Island, men har 166 ganger befolkningen, noe som betyr at 80 prosent av sine 49 millioner innbyggere bor i urbane områder. I hovedstaden når butikkene og virksomhetene høyt opp i luften og langt under jorden i miles av underjordiske kjøpesentre. Mange av Seouls barer og nattklubber holder åpent til soloppgang, men bare å gå i byens smale, kuperte gater - kastet av hawkers og flankert av neonskiltene som reklamerer for grillfuger og karaokerom og de allestedsnærværende 'kjærlighetsmotellene' - kan være berusende. seg selv. En times kjøretur vestover, i Incheon, ligger 50- og 60-etasjes bygårder mot rismarker og grønnsakshager.
Følelsen av klaustrofob tetthet forstørres av landets omfavnelse av kommunikasjonsteknologi. På 1990-tallet investerte den sørkoreanske regjeringen tungt i installasjonen av fiberoptiske kabler, med det resultat at koreanere innen 2000 hadde fire ganger større sannsynlighet for at amerikanere hadde høyhastighets internettilgang. Koreanere nyter fortsatt det raskeste internett i verden mens de betaler noen av de laveste prisene. Den enkleste måten å føle seg som en outsider i dette landet er å gå ombord på en av Seouls t-banebiler, som er utstyrt med høyhastighets mobilnett, Wi-Fi og digital TV-tjeneste, og se hvor som helst, men på skjermen i hånden.
Har du noen gang hørt ordet Pali Pali ? ' spør Brian Park, den 32 år gamle administrerende direktøren i X-Mon Games, som lager spill for mobile enheter. Uttrykket - ofte sagt raskt og med betydelig volum - kan høres over hele Seoul; det oversettes omtrent til 'Skynd deg, skynd deg.' Park, som grunnla selskapet sitt i begynnelsen av 2011 med $ 40.000 i kapital fra Ticket Monster's Shin og ytterligere $ 40.000 fra den sørkoreanske regjeringen, påkaller uttrykket i å prøve å forklare de tre sengene jeg hadde lagt merke til i selskapets konferanserom.
'Det er normalt,' sier han og gestikulerer i det provisoriske bunkhuset. 'Vår sprø kultur.' Med det mener han ikke kulturen til det syv personer store selskapet. Han mener kulturen i hele Sør-Korea, der gjennomsnittsarbeideren brukte 42 timer i uken på jobben i 2010, den høyeste i Organisasjonen for økonomisk samarbeid og utvikling. (Den gjennomsnittlige amerikaneren jobbet 34 timer, den gjennomsnittlige tyskeren, 26.) Jeg så lignende sovearrangementer på de fleste nystartede selskaper jeg besøkte, og til og med hos noen større selskaper. Administrerende direktør for et 40-personers teknologiselskap fortalte meg at han bodde på kontoret i mer enn et år og sov på en liten sammenleggbar futon ved siden av skrivebordet. Han hadde nylig leid en leilighet fordi investorene hans hadde blitt bekymret for helsen hans.
I sitt personlige liv er sørkoreanere ubarmhjertige selvforbedrende, og bruker mer på privat utdanning - engelskundervisning og proppskoler for høyskoleopptaksprøver - enn innbyggerne i noe annet utviklet land. En annen besettelse: kosmetisk kirurgi, som er mer vanlig i Sør-Korea enn noe annet sted i verden.
Og til tross for dette ytre showet av dynamikk, forblir Sør-Korea i sin sjel et dypt konservativt sted. Shin fortalte meg om å møte Ticket Monsters tidlige dager med en leder fra et stort koreansk konglomerat om en markedsavtale. Ledelsen nektet å snakke forretninger. Han ønsket å vite hvorfor en ung mann med en velstående familie og et Ivy League-diplom rotet med nyetableringer. 'Han sa at hvis barnet hans gjorde det jeg gjorde, ville han fornekte ham,' minnet Shin. Hvis dette høres ut som hyperbole, er det ikke: Jiho Kang, som er teknologichef for en oppstart i California og administrerende direktør for en annen i Seoul, sier at da han startet et selskap etter videregående, sa faren hans, en høyskoleprofessor, sparket ham ut av huset. 'Min far er seriøst konservativ, seriøs koreansk,' sier Kang.
At eldre koreanere ser på risikotaking med mistanke er ikke overraskende, gitt landets historie. Den asiatiske finanskrisen i 1997 ødela nesten det sørkoreanske økonomiske miraklet. (I et bemerkelsesverdig show av nasjonal motstandskraft innleverte sørkoreanere hundrevis av pund gull - bryllupsbånd, lykke sjarm, arvestykker - for å hjelpe regjeringen med å betale ned gjelden.) I disse dager er Seoul, som bare ligger 48 km den nordkoreanske grensen, er fortsatt på vakt for et atom- eller kjemisk angrep. En ettermiddag da jeg var i Seoul, sto byen stille i 15 minutter da sirener sprengte og politiet ryddet veiene. Disse øvelsene, som holdes flere ganger i året, kan være enda mer involvert. I desember i fjor surret et dusin sørkoreanske jagerfly byens gater for å simulere et nordkoreansk luftangrep.
Midt i all denne ustabiliteten har Chaebol, Koreas familieeide konglomerater, vært en tvil om stabilitet, og har gitt de beste jobbene, trent nye generasjoner av ledere og gjort landet til det eksportkraftverket det er i dag. Chaebol vokste takket være regjeringspolitikk, innført på 1960-tallet, som ga dem monopolstatus i alle større næringer. Deres makt ble kraftig redusert i kjølvannet av finanskrisen i 1997, men Chaebol dominerer fortsatt økonomien. Salget i 2010 av Sør-Koreas største Chaebol, Samsung Group, var nesten 200 milliarder dollar, eller omtrent en femtedel av landets BNP.
For mange sørkoreanere blir det å være en entreprenør - det vil si å gå mot systemet som gjorde landet rik - sett på som opprørsk eller til og med avvikende. 'La oss si at du jobber hos Samsung og en dag vil du si' Dette er ikke for meg 'og starte et selskap,' sier Won-ki Lim, en reporter for Korea Economic Daily . 'Jeg vet ikke hvordan amerikanerne tenker på det, men i Korea vil mange mennesker tenke deg om deg som en forræder.' Forretningslån krever generelt personlige garantier, og konkurs diskvalifiserer vanligvis tidligere gründere fra gode jobber. 'Folk som mislykkes forlater dette landet,' sier Lim. 'Eller de forlater bransjen sin og starter noe annet. De åpner et bakeri eller en kaffebar. '
Straffen for fiasko er enda tyngre for kvinnelige gründere. Da Ji Young Park grunnla sitt første selskap, i 1998, krevde banken hennes ikke bare at hun personlig skulle garantere selskapets lån - en typisk forespørsel om en mannlig grunnlegger - den krevde også garantier fra ektemannen, foreldrene og ektemannens foreldre. Park holdt ut - hennes nåværende virksomhet, Com2uS, er en utvikler av 25 millioner dollar for mobiltelefonspill - men saken hennes er ekstremt sjelden. I følge Global Entrepreneurship Monitor har Sør-Korea færre kvinnelige gründere, per innbygger, enn Saudi-Arabia, Iran eller Pakistan. 'De fleste selskapene kvinner lager er veldig små, og overlevelsesraten er veldig lav,' sier Hyunsuk Lee, professor ved Seoul National University of Science and Technology.
Entreprenører i Sør-Korea sliter ofte med å skaffe kapital. Selv om koreanske risikokapitalister investerer flere milliarder dollar i året - hvorav omtrent halvparten kommer fra statskasser - går det meste av pengene til veletablerte, lønnsomme selskaper i stedet for ekte nyetableringer. Det er ikke slik at koreanske VC-er hater små selskaper; det er bare vanskelig å tjene penger på å selge dem. 'Chaebol kjøper ikke selskaper,' sier Chester Roh, en serieentreprenør og engelinvestor som har tatt ett selskap offentlig og solgt et til Google. 'De trenger ikke det. De bare ringer deg opp og sier: 'Vi gir deg en god jobb.' '
hvordan døde wahlberg-søsteren
Som amerikaner var Daniel Shin ikke underlagt disse begrensningene. Hans største institusjonelle investor var Insight Venture Partners i New York City, hvor hans romkamerat arbeidet på kollegiet. 'Amerikanske koreanere har et stort konkurransefortrinn,' sier Ji Young Park. 'De kan skaffe mye større investeringer utenfor Korea, og de kan ta forretningsmodeller fra USA. Det er mye vanskeligere for en ekte koreaner.' Dette har også en kulturell komponent: 'Koreanske amerikanere er ikke disponert for den koreanske tankegangen,' sier Richard Min, medstifter og administrerende direktør i Seoul Space. 'De er åpne for risiko.'
Min, en 38 år gammel koreansk amerikaner, er en tidligere college-svømmer som ser ut som om han fortsatt kunne gjøre et par runder. Han kler seg godt og snakker fort, med bare et snev av en aksent fra hjemlandet New England. Han lanserte Seoul Space i fjor med to andre amerikanere som en redubt av entreprenørskap i Silicon Valley-stil i Seoul. Selskapet tilbyr nedsatte kontorlokaler til nyetablerte selskaper, veileder dem, og introduserer dem deretter for investorer, i bytte for små aksjer. 'Vi prøver å få et økosystem i gang her,' sier Min og leder meg gjennom et hav av uoverensstemmende kontormøbler der 20 eller så unge mennesker peker bort på tastaturene.
Min flyttet til Sør-Korea i 2001 fordi han var nysgjerrig på røttene sine og fordi han så en mulighet i sin dobbelte identitet. Hans første koreanske selskap, Zingu, var landets første betalingsannonseselskap. Da dot-com-bysten traff Seoul, gjorde han Zingu til et konsulentselskap for å hjelpe store koreanske selskaper med å markedsføre seg utenfor landet. For to år siden, da den koreanske lanseringen av Apples iPhone ga lokale programvareutviklere en enkel rute til internasjonale forbrukere, bestemte han seg for at den neste store muligheten var i nyetableringer. 'Du har en ny generasjon som føler at de har en vei som ikke fungerer for Samsung,' sier Min, som avvikler annonsebyrået for å fokusere på Seoul Space. 'Vi er i forkant av et større skifte.'
Jeg hadde antatt at alle som jobbet i Seoul Space var koreanske, men da Min begynte å introdusere meg, skjønte jeg at halvparten av disse gutta var amerikanske - det var Victor fra Hawaii, Peter fra Chicago, Mike fra Virginia. Andre var koreanske statsborgere, men med en bestemt amerikansk måte å se på verden på. 'Jeg var en ren ingeniør — en av de nerdene,' sier Richard Choi, som kom til USA i 2002, som en førsteårs biomedisinsk ingeniørstudent ved Johns Hopkins. 'Jeg hadde ingen interesse for forretninger overhodet.'
Choi antok at han ville havne i laboratoriet til et stort selskap, men da han og flere klassekamerater designet en dings som gjorde det lettere for medisinske teknikere å ta blod, fant han seg i en forretningsplankonkurranse. Teamet hans vant førsteplassen - en enorm pris på 5000 dollar - og han var hekta. Choi tenkte å starte et selskap etter endt utdanning, men han hadde et problem: Studentvisumet hans var utløpt. Han hadde ikke de $ 1 millionene i kontanter som var nødvendige for å kvalifisere for et investorvisum, så han skjønte at hans eneste alternativ ville være å få jobb og håpe at arbeidsgiveren hans ville sponse hans søknad om permanent opphold. Han gikk på et dusin intervjuer hos amerikanske medisinsk utstyrsfirmaer, men ingen var interessert, og til slutt meldte han seg på et masterprogram på Cornell for å bli et år til. Da det var over, ga han opp statene, vendte tilbake til Korea og tok jobb ved legemiddeldivisjonen til SK, et av landets største konglomerater.
Choi jobbet i SK i tre år, men han fikk aldri gründerfeilen ut av systemet sitt. Ut av kjedsomhet startet han et markedsføringsfirma for begivenheter som het Nodus, og deretter møtte han Min på en fest. Min introduserte ham for personen han til slutt (sammen med en annen person) sammen med sitt nåværende selskap, Spoqa, som lager en smarttelefonapp designet for å erstatte lojalitetskort utstedt av detaljhandelsbedrifter. 'Det er morsomt hvordan en liten begivenhet kan endre livet ditt,' sier Choi.
I løpet av de siste to årene har den sørkoreanske regjeringen lansert en rekke politikker som er utformet for å hjelpe mennesker som Choi. Small and Medium Business Administration - Sør-Koreas versjon av SBA - har skapt hundrevis av inkubatorer over hele landet, og tilbyr gründere gratis kontorlokaler, tusenvis av dollar i tilskudd og garanterte lån. Det er regjeringssponserte oppdrag til USA og regelmessige seminarer for ambisiøse gründere. 'Vår økonomi kan ikke lenger bare stole på konglomeratene,' sier Jangwoo Lee, et medlem av Presidential Council for Future and Vision og professor ved Kyungpook National University i Seoul. 'Dette er det 21. århundre. Vi trenger et annet instrument for økonomisk vekst. '
Det instrumentet, fortalte Lee meg, vil være mennesker som Shin. 'Han er en del av en ny trend i Korea,' sier Lee. 'Han gjorde sin suksess med sine ideer og fantasi, uten mye teknologi og investeringer.' Lee forteller meg at selv om Sør-Korea har vært veldig flinke til å kommersialisere universitetsforskning, har det vært veldig dårlig å pleie de slags forstyrrende selskaper som er så vanlige i USA. 'Vi trenger å få våre unge gutter til å drømme,' sier han.
Det, sier Min, er ideen til Seoul Space. 'Vi fokuserer på å hjelpe folk til å forstå hvordan ting fungerer i Silicon Valley,' sier han. Jeg fikk en smakebit av dette en lørdag morgen på Seoul Space, da jeg så et halvt dusin nye gründere - noen koreanske og noen amerikanske - presentere sine ideer for et publikum på 100 i rommet og via Skype til flere tusen seere rundt verden som en del av et TV-show som heter Denne uken i oppstart . Dagens språk var selvfølgelig engelsk, og Min, som hadde brukt timer på å coache de seks gründere på sine plasser, lente seg mot en vegg rett utenfor kameraet og så nervøst på mens studentene hans opptrådte.
Blant programlederne var inkubatorens største stjerne, Jaehong Kim, en liten 26-åring som hadde på seg en uhemmet hvit kjoleskjorte og svarte bukser som stoppet 8 inches over et par tofargede kjolesko. Kim er medstifter av AdbyMe, et online annonseringsfirma som lar selskaper i Sør-Korea og Japan betale brukerne av sosiale medier for å hake produktene sine. I løpet av de første fire månedene ga Kim et overskudd mens han inntok imponerende $ 250.000 i inntekter.
AdbyMe ble uteksaminert fra Seoul Space tidligere i år og flyttet sine 10 ansatte inn i en liten leilighet over hele byen. Når jeg er innom på en mandag, ber Kim meg ta av meg skoene, gå meg forbi det uunngåelige soverommet - 'Jeg sover to netter i uken her,' sier han og gliser - og introduserer meg for en gruppe gutter han kaller Ringo, Big I og AI. `` Hans navn er egentlig ikke kunstig, '' forklarer Kim. 'Vi kaller hverandre med kodenavn.'
På de fleste sørkoreanske selskaper - til og med mange nystartede selskaper - blir ansatte adressert av deres stillingstittel i stedet for deres fornavn, men Kim prøver noe nytt. På forslag fra en av medstifterne, en ingeniør som bodde i New Orleans som barn, beordret Kim ansatte til å skrape det titulære systemet og velge nye navn. Hvis de ønsker å få oppmerksomhet hans, henviser de til ham ikke ved den tradisjonelle koreanske hilsenen - 'Hr. CEO '- men ved kallenavnet Josh. 'Visjonen er at en praktikant kan fortelle meg at noe ikke stemmer,' sier han. Jeg antok at Kim hadde utdannelse i USA, men det viste seg at han ikke var rett ut av Wharton. Han bodde i to år i Kansas City, Kansas, men hans siste jobb hadde vært som første løytnant i den koreanske hæren.
I september samlet Kim inn 500 000 dollar fra investorer i Sør-Korea. Målet hans er å skaffe nok til å kvalifisere for et amerikansk investorvisum.
Han er ikke den eneste gründeren som snakker om å komme til USA. 'Jeg vet helt sikkert at jeg vil ha en periode til i USA,' sier Shin. Han er nysgjerrig på å finne ut om han kan gjenskape sin suksess i Amerikas større, mer konkurransedyktige marked; og selv om han nå snakker farbar koreansk, har han aldri sluttet å tenke på seg selv som en amerikaner. 'Jeg vet ikke når, og det er for tidlig å tenke på ideer, men jeg vet at jeg sannsynligvis ender opp med å gå frem og tilbake,' sier han. 'Jeg tror det er mulig å gjøre ting begge steder.'
